اليد التي لا تُفتح … كانت تفتح أبواب السماء

‏ما بين طقطقة أبواب البيوت القديمة ، وبين خرير دمعة على خد أمٍ تخشى أن يراها أحد وهي تعطي ، كانت تصنع الحكاية … حكاية الهبة التي لا تُقال ، والعطاء الذي لا يُرى ، والرحمة التي لا تُعلن

‏رأيت أمي ذات يوم ، وقد خبّأت شيئًا في قطعة قماش ، وضمّتها إلى صدرها كما تُضم الرُّوح ، ومشت بخطوات خفيفة ، كأنها تمشي على أطراف الكرامة . ما زلت أذكر ، كانت يدها اليمنى مطبقة بإحكام ، لا يُرى ما بداخلها ، وكأنها تحمل سرًّا من أسرار السماء . تبعتها عيني ، فخانتني ، ثم سكن قلبي سؤال : “ لِمَ اليد لا تُفتح ؟”

‏لكن الإجابة لم تأتِ بكلمات ، بل جاءت بمشهد : حين وصلت لأمٍ أخرى ، متعففة ، وقفت أمي على الباب ، لم تدخل ، لم تنظر ، لم تتكلم كثيرًا ، فقط مدت يدها بخجل ، ووضعت ما بها في حضن الحاجة ، ثم عادت بخطى أسرع ، كأنها تريد أن تسبق الشكر ، أن تهرب من “جزاكِ الله خيرًا”، لأن نيتها ما كانت الثناء ، بل الستر … فقط الستر .

‏تعلمت من أمي – ومثلها أمهات كثيرات – أن الكيس المربوط ليس إخفاءً للمحتوى ، بل صيانة لروح لا تحتمل المنة . وأن “ أمانة استودعوها عندنا ” تعني : لا تسألوا عن ما في الخيش ، بل اسألوا عن عظمة النفوس التي تستر ، وتُطعم ، وتُبكي ، ثم تمسح دمعتها قبل أن تُرى .

‏يا من تسمعون … العطاء ليس في قيمة ما يُعطى ، بل في الطريقة التي يُعطى بها .

‏أعظم العطاء ما كان خفيًا ، وأجمله ما أراح قلبًا دون أن يُثقل عليه بثمن الكلمة .

‏وفي زمنٍ صار الفقير يُعرض على الشاشات ، وتُحصى دموعه بعدد الإعجابات ، تذكّروا أمهات الأيادي المطبقة … لم يكنّ يملكن الكثير ، لكنهن كُنّ يملكن قلوبًا من نور . قلوب تعرف أن الجوع ليس أقسى ما في الفقر ، بل نظرة الشفقة ، وكلمة “خذ”، التي تُقال أمام الجميع .

‏عودوا لتلك الأيادي … اليد التي لا تُفتح أمام الأطفال ، ولا أمام الناس ، لأنها فُتحت فقط لأجل الله . عودوا لتلك النخوة التي كانت ترى الفقير أخًا لا حالةً . تلك التي كانت تؤمن أن من يعُطي ، لا بد أن يُعطي من كرامته ، لا فقط من جيبه .

‏أيها المنفقون … أنفقوا ، ولكن لا تنسوا الخيشة ، ولا اليد المطبقة ، ولا العبارة الخالدة :

‏“أمانة … استودعوها عندنا .”

‏عبدالله ابو رشيد
‏المملكة العربية السعودية