السماء المتوهجة

جلس الرجل يحدّق في وجوه أولاده وبني عمته... والسماء فوقهم تتوهج بالنيازك... كأنها قدرٌ يكتب نفسه في صفحة الليل... ارتشف رشفة من قهوته... ثم قال في نفسه إن الكلمات يجب أن تُختزل... أن تصبح جامعة... كأنها مفاتيح لبوابة الوعي.
قال بصوتٍ يحمل ثقل التجربة: لننظر في تخيلنا الى ملعب لكرة القدم ... الى ذلك المستطيل الأخضر... حيث المدرب هناك هو القائد... حيث يوجّه اللاعبين نحو الفوز... وفي الطرف الآخر يقف الخصم... وفي الأطراف الأخرى جمهور غفير... يصرخون... يظنون أنهم قادرون على التحكم بخطط المدرب القائد 
لكنهم واهمون... لم يتعلموا... لم يعرفوا أسرار اللعبة... إنهم يتوهمون أنهم أصحاب القرار... بينما القرار ليس لهم.
ثم صمت قليلًا... كأنما يترك الكلمات تتساقط في أعماقهم... قبل أن يتابع: السياسة مثل هذا الملعب... لعبة معقدة... فيها أهل الحل والعقد... فيها من دخل دهاليزها وتعلّم أسرارها. 
أما العامة... فإنهم حين يتدخلون... يثيرون الفتنة... يظنون أن الكلمة هنا أو هناك تغيّر مجرى التاريخ... لكنها في الحقيقة تزيد النار اشتعالًا... علينا أن نصمت... أن نثق... أن ننتظر تدبير الله.
كان الأولاد ينصتون... لكن في داخلهم كان الصراع يتأجج... الملعب لم يعد مجرد صورة... بل صار استعارة عن الإنسان نفسه: 
المدرب هو العقل... القائد الذي يحاول أن يوجّه.
اللاعبون هم الرغبات... تتصارع داخل النفس... كلٌّ يريد أن يسجل هدفًا.
الخصم هو الشك... يهاجم بلا رحمة.
الجمهور هو الأصوات الداخلية... الأفكار المبعثرة... التي تظن أنها تعرف... لكنها في الحقيقة تزيد الاضطراب.
وهكذا... أدركوا أن الحياة ليست سوى مباراة وجودية... وأن الإنسان إذا ترك نفسه للجمهور الداخلي... ضاع في الفوضى... أما إذا وثق بالعقل... وتوكل على الله... وصل إلى برّ الأمان.
في النهاية... خيّم الصمت... والليل بدا أثقل... لكن في أعماقهم بدأ نور صغير يسطع... فهموا أن المراد من حديثه أن لا يتدخلوا فيما لا يعنيهم... وأن ينتظروا فرج الله... الذي وحده ينهي الفتن ويقود القلوب إلى الطمأنينة.